Руки

Огонь не слушает меня, дрова сырые.
Жары не хватит на молитвенный пирог.
На ум приходят руки трудовые
Моих бабулек, перешедших за порог.

Они работали, не ведая устатка.
Они не знали ни уходов, ни кремов.
Но эти руки образцового порядка
Важнее были всех заученных основ!

Я не сумею так достойно наслаждаться
Простым трудом, нести покорно крест.
Я стану рук своих натруженных стесняться,
И не поможет никакой онтогенез.

Испорчены мы нормами культуры,
Брезгливо раз отводим быстрый взгляд,
Скользнув по грубости такой фактуры,
Как неухоженные руки работяг.

Кто мы такие, из какого теста,
Что грезим о дворцах и королях?!
Мы все принцессы из того же места,
Что наши бабушки с землёю на ногтях.