"Был я крут..."

Был я крут, не чувствовал стоп-крана.
Мир иллюзий разлетался в щепки.
Ох, как рано дали волю, рано!
Ведь сначала с душ снимают слепки…

Рвал цветы, топтал дома их – клумбы…
В белый цвет флаконы чёрной туши
выливал – о будущем не думал,
шёл вперёд, разбрызгивая лужи

на друзей, на истину и мудрость…
Но приветствуя однажды Осень,
понял вдруг – не радуюсь. Взгрустнулось –
что вопрос бунтует на вопросе.

Я раскрыл глаза: судьбы пустыня
разлеглась женой до горизонта.
Сохранят ли годы моё имя?
Вспомню ль сам пред смертью я о ком-то?