Я не люблю себя таким

Я не люблю себя таким,
Не нравлюсь я себе, и точка,
Поэзии далёкий дым,
Луна на небе тёмной ночкой...
Куплеты, рифма и печаль,
Что в строки молча наползают,
Я не поэт, а кто же я?
Поэт во мне уж умирает.
Сатирик больше, сам смеюсь,
И над собой и над другими,
Проходит жизнь, уходит жизнь,
И стали мы совсем иными.
Порою верим в чудеса,
Ну, а чудес ведь не бывает,
И эти томные глаза,
От нас всё время ускользают.
Кто нас читает, да никто,
Кому нужны сейчас поэты,
Но сочиняют горемыки,
Свои несчасные куплеты.
Им апплодируют на бис,
Они стараются усердно,
Приподнести любой каприз,
А может всё же ёкнет сердце.
Давно своё я отписал,
На автомате шпарю дальше,
Шпаргалок вроде не читал,
Но главное- поменьше фальши.
В чужие души загляну,
В своей давно скребутся кошки,
Но руки тянутся к перу,
Всё ж болен этим я немножко.
Хотел спасибо я сказать,
Тем, что писать учили в школе,
Теперь уж видно не скажу,
От похвалы меня увольте.
Не нравлюсь я себе таким,
И поэтическим дурманом,
Я дальше буду Вас поить,
Но здесь всё честно, без обмана

(Конечно, можно написать и пародию, но не будешь же писать сам на себя)