Эхо

­­­­­­­­Эхо больше не вторит мне голосом вещим: — Я здесь!... Здесь!... Здесь!
Эхо в спину июлю, ушедшему в замять, не вторит.
Август — всё ещё лето, и зной расплескался не весь.
Но уже шелестит по другому зелёное море.

Можно встать на пригорке и сбросить усталость в траву.
Посмотреть, как за речкой в садах прогреваются крыши.
В запотевшем леске просто так крикнуть лету: —Аууу!!!
Но уже отголоска в ответ на «Ау» не услышать.

Есть уже жёлтый лист, но ещё не изжит, не отпет
В кронах юных берёз и осин, что растут по соседству.
Сколько августов мне, сколько лет ждать от эха ответ
На восторженный крик, что звучал в отрешённости детства?

Между веток рябин вяжут сети свои пауки,
Ожидая от ветра почти предполётные вести...
А у старого клёна, что гордо стоит у реки,
Красный в крапинку лист нетерпим и почти неуместен.

Эхо летних времён не колышет дырявых знамён,
Изменивших зелёному, более раннему эху.
В давнем зное остались обрывки названий, имён,
Растревоженной ветром листвы и негромкого смеха.­­­­