Десерт

Задумчив миг, вьюнок от сигареты
Плетёт самостоятельный узор.
Нам повезло, что мы с тобой поэты,
Не повезло, что это – приговор.

Прозрачной нитью тянется в пространстве,
В непостижимой сфере бытия,
Моё к тебе, увы, непостоянство,
И колется не хуже острия.

Спроси, плеснув немного керосина:
– Зачем смущать из творческой нужды
И отправлять в Каперну бригантину,
Когда и сам не веруешь в мечты?

А я скажу, что глупо быть циничным,
Что захотелось алых парусов
И заявиться с моря неприлично,
Проделав путь от дальних берегов.

– И что потом?
– Не знаю, и не думал.
Табачный дым скользит к твоей ноге
И льнётся к ткани женского костюма,
Войдя и выйдя сразу из пике.

Простой вопрос зависнет без ответа.
Да и зачем тебе и мне ответ?
Так получилось, мы с тобой – поэты.
А у поэтов чувства – на десерт.