Прессуя Время

Полдня прошло. Сидел, жевал конфеты,
Что, в результате, мне успели надоесть.
В окно как ни смотрю - ни капли лета!
Всё как вчера: зима скучает здесь.

А я скучаю, зимний холод созерцая,
И эта скука правит бал не только днём,
Такой же скукой и созвездия мерцают,
А не чарующим, таинственным огнём…

И ночь становится простой, как повторенье,
Хранящей просто только тьму и тишину.
И только странных снов цветные тени
Но позволяют словно в смерть пойти ко дну.

Ко дну - в какие-то глубины непрощенья,
Откуда выход только дальше - в Никуда,
Где бесполезны все попытки возвращения
Не то, что в центр этой жизни, а сюда…

Сюда, где я сливаю скуку в Вечность,
Сода, где в телике бушует «День сурка»,
Зацикленный по кругу в бесконечность
Унылой жвачки приукрашенной слегка.

Обычной жвачки, что струится фоном,
Пока я строго параллельно ко всему,
Играю с буквами в экране телефона,
А для чего - как ни пытаюсь, не пойму.

Скорее - просто так, прессуя Время,
До неприличности холодное зимой,
Чтоб хоть поменьше мёрзло настроенье,
Что я пытаюсь притащить к себе домой

За разом раз, примерно отовсюду:
В реальной жизни и в картинках сна.
Стараясь верить в то, что верю в Чудо,
И в то, что близко Вечная Весна…

Ну, пусть не близко, а хотя бы где-то!
И, значит, может оказаться здесь,
Где я полдня сидел, жевал конфеты,
Что в результате мне успели надоесть…

02.02.2025 г.