Прямая

Душа разбитая
По городу бредёт,
Тоскуя, сама с собою речь ведёт
И знать не знает как повернёт,
Тропа её кривая.

Всегда пред ней дорога развитая,
Куда зайдёт,
Куда пройдёт,
Куда жизнь заведёт,
Всё это трата времени простая.

А лента временная,
Всё также свой отчёт скребёт
И никогда не ждёт.
Немного и вот вот последнее уж заберёт...
Ну а душа шагает, умирая.