Художница

Она забегала редко, обычно по вечерам,
Как птица в чужую клетку. За шторой темнел экран,
Вернее, окно во дворик – там шёл сериал про дождь,
А он говорил о море, где был горизонт похож
На тот, что теперь неловко искал неподвижный взгляд.
Она Федерико Лорку читала ему – подряд!
Поила горячим чаем с пирожными: – Вкусно! Ешь!
Потом рисовала чаек на вытертых, цвета беж,
Обоях и серых стенах, под ними – морской песок
И волны в барашках белых, и солнце – наискосок,
Над островом из кровати... Когда же врывался бриз:
– Пойду я, наверно... Хватит! – он тихо просил: – Вернись!
Оставшись, в морской прохладе молилась его богам,
А ночью плыла с ним рядом к раскрашенным берегам
На самой надёжной шхуне – туда, где он не был слеп...
...За окнами в свете лунном на землю ложился снег.

http://polonina.ru/