И путешествуя уже каждый в своей...

И путешествуя уже каждый в своей реальности, узнавая друг друга уже только в бреду, во сне... только на тех срезах эмоций, где либо усталость, либо щемящая боль по несбывшемуся... неизменный свет, где-то на периферии сознания, в отпечатках касаний, смытых с кожи килограммами мыла и метрами наждака... тот свет, который не горний, не впереди над горизонтом, а сзади, в спину, в затылок, вдогонку из прошлого... И удар в спину почти невозможен именно оттого, что свет этот есть, наверняка и безусловно, свет-броня, свет-позвоночник. И, за неимением других возможностей и заслуг, есть надежда, что в конце он станет единственным оправданием и гарантией перехода... и именно из него на лопатках прорастут узорные крылья, с которыми, если не взмыть, то подняться-то уж точно...