Ни текстом твоим, ни музыкой на слова,
ни даже мотивом неявным, едва звучащим -
не стать мне... Воскуренная трава
меня примиряет с будущим настоящим
...но не всегда. Всё чаще срываюсь и
рисую тебя, как Дали сумасшедший Галу -
рисую, краски замешивая на крови...
только её с каждым разом всё меньше...мало.
Неважно... Уже всё равно, если начал жить
другими словами, и нотами, и тенями.
Хотя бы строчкой твоей, буквой - могу, скажи.?!
Пусть что-то случится... Хоть что!
...но случится - с Нами.