Ушел художник рыжий Осень,
Пришла художница Зима.
И побелила иглы сосен,
И в акварель внесла снега,
Теперь все бело и морозно,
Искрит на солнце блесткой снег,
И санки вытащить не поздно,
Чтоб с горки, вместе, и при всех...
Стихи - мои.
Картинка - из Инета.
Музыка - из личной коллекции.
Я приду к тебе из холодной зимы,
Чтобы таять снежинкой в сильных руках,
Ярким светом блесну от желтой луны,
Прикасаясь грезами нежно во снах.
Расцвету, как ландыш, в озябшей Душе
И весною хмельной, вдыхая любовь,
Стану ангелом светлым в твоей судьбе,
Чтобы вместе сердцем творить вновь и вновь.
Что заставляет человека написать стихи,
И в строчках чувства вылить на бумагу,
Мир, буквой закодировав в рисунки и штрихи,
Где рукопись в себя вбирает влагу,
Вновь рисовать, витиевато излагая мысль,
И красками заполнить ту картину,
Стих напевать душой, передавая в звуках смысл,
Вязать из слов ажура паутину?
Прекрасно Творчество
В своем божественном полете.
Как тонко и возвышенно оно.
Как будто ты с Душой-
Вдвоем поете.
В мир музыки
Вдруг открывается окно.
И каждый звук
Вдруг превратится в строчки
Стихов, которые вдруг осенят тебя.
И свет нахлынет словно чувства.
И озарение к тебе придет,
Чудесной музыкой звеня.
И будут звуки,
Как узор ложиться,
На чистый лист бумаги затихая,
В поэзии себя преображая.
И снова из стихов рождаясь,
По-новому в мелодию слагаясь.
Здесь все едино-
Свет, движение,
Звуки, слово.
Все здесь от Бога,
И ничто не ново.
Но каждый раз,
Так непохоже и неповторимо,
Так самобытно и непостижимо.