Бензиновый блюз

Дождинки как титры немого кино
стекают по спящим ветвям.
Уносят ручьи золотое руно
из парков к трамвайным путям.

На брызги исходит тревожный звонок
и сыплет дождём по Москве.
Уставший октябрь, свернувшись в клубок,
запрятался в маленький сквер.

А город летит, словно загнанный зверь,
срываясь с кольца на кольцо.
Осеннюю грусть неизбежных потерь
дрифтует и кроет свинцом.

Душа закружилась в парящей листве
под рваный, бензиновый блюз.
Так хочется жить в сумасшедшей Москве…

… И врать, что её не люблю.