Когда на ресницах Земли неслышно умирает свет,
Я ощущаю рождение Слова.
Краски густеют,застывают,
cтановятся темными и прозрачными.
Я превращаюсь в шелест крыльев -
Это миг полета.
Он возникает из музыки
И растворяет ее в себе,
Оставляя лишь Голос -
Меня.
Бесплотность становится все плотнее.
Не струны - стропила меня исторгают,
И с каждой минутой влажная сила трав и деревьев
Меня, растущего, переполняет.
Бутоны цветов разрывает прозрачная радость.
Земля в темноте начинает дрожать и смеяться.
И, наконец, этот мощный, торжественный гул ударяет
В древние своды Вселенной.
Сотрясая их буйным своим ликованьем.
И вот уже Голос - Ночь, а Ночь -
Обвал колокольного клокота...
.............................
Не странно ль, что было вначале лишь Слово?