Маленькая смерть (Трагифарс в трёх временах)

1. Прошлое
В некоторых вещах очень сложно себе признаваться
Что ты радуешься, как ребёнок, прервав молчание
Бываешь в плену кольцевых дорог и аллитераций
Что пишешь, как все, нарушаешь свои обещания,

Ты считаешь себя особенным, но в этом и дело
Ты выбрал не то время. Не то время и не ту страну
Сейчас можно быть особенным лишь обведённым мелом
Только начав свою маленькую, локальную войну

Под названием "Дело", с номером и сроком давности
Но ты не понимаешь, лёжа со вскрытыми венами
Ты не понимаешь этой, до боли простой, данности
Что твоя маленькая смерть не изменит Вселенную.

Ей на тебя плевать, как тем, кто обводит тебя мелом
Затем бросит в толстую папку таких же "особенных"
Кто не читает стихи, а пролистывает пробелом
Им всё равно, они все считают тебя юродивым.

Ты не знаешь этого, когда берешь острую бритву
Ещё надеешься, что посмертно будешь издан книгой
Наивно считаешь свою жизнь мостом, а смерть молитвой
Шагом в бессмертие, внутренний голос говорит - "Прыгай".

Прыжок - холодный металл впивается зубами в вены
И только сейчас тебя настигают озарения
Пустой потолок под куполом безразличной Вселенной
Нет, твоя маленькая смерть не станет - Откровением.

2. Настоящее
Ты смотришь, как твой гроб опускают во влажную землю
Моросит неприятный дождик, впрочем, что мёртвым дождик
Что мёртвым снег, что зной, ведь у мёртвых нет с этим проблемы
Но, ты всё равно печален, что может тебя тревожить?

Рядом с гробом всего несколько друзей и родственников
Для тебя это странно, пусть ты не был душой компании
Говорили мало, про сквозное одиночество
Работу, личную жизнь, но ни слова о призвании.

Как-будто не ради него ты разрезал себе вены
Как-будто они не читали предсмертную записку
Где ты говорил о памяти потомков, о нетленном -
Поэзии, которая наполняла всю твою жизнь смыслом.

Хватит, впустую. Ты смотришь с такой пронзительной грустью
На песок, лениво барабанящий по крышке гроба
Ты ещё, по инерции, веришь в высокие чувства
Но, за шорами надежды уже притаилась злоба.

И ты в предвкушении увидеть их раскаяние
Когда они откроют все грани твоего таланта
Строишь воздушные замки и веришь в вечное сияние
Чистого гения, неогранённого бриллианта.

3. Будущее
Ты вернулся через сто лет, а вокруг другие лица
Бурленье другой, перебродившей столетие, мысли
Здесь другие поэты и другие самоубийцы
Тебе это не интересно, ты идёшь прямиком в книжный.

Роешься в классике, авангарде и даже в модерне
В толстых сборниках лирики, старых газетных подшивках
Ты ищешь себя, а, не найдя, уходишь, хлопнув дверью
Ты идешь в другой магазин, считая этот ошибкой.

Но, всё повторяется с пугающей безъисходностью
Читаешь критику, ждёшь простого упоминания
Хотя бы вскользь, поверхностно, забыв о своей гордости
Тебе нужно любое, мимолётное внимание.

Намёк, что твоя маленькая смерть не была напрасной
В конце концов у тебя просто опускаются руки
Ты смиряешься с тем, над чем уже давно не властен
Камешек, брошенный в пустоту не проронит ни звука,

Брошенный в историю не развернёт маховик времени
Твоя маленькая жертва подобна вспышке молнии
Нескольким ярким секундам, краткому озарению
Нет, тебя не забыли, тебя никогда не помнили.