И еще об отце…

И еще об отце…

(Зачем я это пишу…, трудно сказать, наверное для того, чтобы окончательно освободиться от себя…, прошлого…)


Он ушел…, я рыдал и плакал,
Не навзрыд, полушепотом повторял.
Слишком жестко, а подчас грубовато…
Ну, зачем я его…, обрывал?

И при этом считал себя умным,
Ну конечно…, философов знал.
Говорил о “Судьбе”…, “Мирозданьи”,
Только в нужный момент не обнял.

А теперь вот лежу в одиночестве,
На стене стрелкой время бежит.
Отмеряет вины озабоченность,
И в дуще моей глухо дрожит.

А как вспомню походку несмелую,
Бестолковую шапку, жакет.
Так сквозь душу мою огрубелую,
Пробивается липкий пот…

Ни вернуть, ни позвать не смею я,
Ах, как жалко его…, и…, себя…,
Потому что прощать не умеем мы,
Да и любим лишь…, для себя…