Амстердам.

Марихуанный ветер
Попробовать на вкус.
Что так безбожно пальцами
Трогает остывший блюз.
***
Уличные музыканты, как дворники,
Сметают шляпы, бардами с прохожих,
Как кухарка бакенбарды с лука.
Вы с ним как близнецы, на вкус похожи.

Под душевой фонтанов и/или душой кинозалов
У этих улиц – хронически анорексия.
От вокзалов/причалов/скандалов устала.
И это даже ведь не Россия.

Когда кого-то на себя через копирку –
Грифель прорывается колко,
Всё нутро себя само за шкирку.
.
Боже, как похож ты
на песни Брайна Молко.

Сердце у тебя сплошь в пломбах.
И речи в непечатных опечатках.
Ты там не увязни в своих катакомбах.
И в душу не лезь без перчаток.

Насобираем в цикл сны, что сами и приснили.
И назовём его броско – фантасмагория.
(Здесь быть должна рифма к твоему имени,
Но я не о тебе, больная аллегория).
***
Мне пьяный пёс откуда-то донёс:
Тебя ласкают тысячи оконных рам,
Тысячи машинных (и/или ЛСД) колёс.
Пожалуйста, выблюй всех своих дам,
Мой Амстердам.