И новый листик взлёт - пике,

И новый листик взлёт - пике,
и замер тихо на руке,
прижался бедный и дрожит,
а Осень - Осень ворожит.

Как будто мало ей чудес,
ещё нарядней красит лес,
и так пронзительно - до боли,
крик журавлей в небесном хоре.

И нет предела волшебству,
но это днём - да поутру,
а вот и вечер - снова ждешь,
и все любовь свою зовёшь.

И новый листик взлёт - пике,
замрёт всё так же на руке,
и вспомнишь ту, что дорога,
не знал я злейшего врага.

Чем одиночество - как крест,
а рядом столько разных мест,
но отчего то - нет пути,
и не уйти и не придти.

Одним лишь образом гоним,
душа, как заплутавший мим,
хранит лишь только облик твой
за одиночества стеной....