Окровавленные рты

«В том краю. где жёлтая крапива
И сухой плетень,
Приютились к вербам сиротливо
Избы деревень…»

(Сергей Есенин)

Не жги меня исподтишка, крапива,
Мне боль чужда, когда сухой плетень, –
Всё высохло во мне, и сиротливо
На мир гляжу, на раны деревень.

Один, один… но вьётся вдаль дорога
Средь гор песка и мусорных озёр.
Я прожил жизнь, и прожил я немного
Средь городских камней, бетонных гор.

Пугали в детстве, заберут тя чуди,
Коль станешь ты шалить, и будет страх…
Но что за вздор?! Себя вы бойтесь, люди,
Когда влачится совесть в кандалах.

В миру вы поступаете, как воры
И на чужое заритесь – ваш рок.
И вам напрасны ныне уговоры,
Когда в свой дом чужое приволок.

Крапива, много нежности в убийцах,
Но души их на доброту пусты.
Хотел стихи я прочитать на лицах,
Но я увидел только кровь и рты.

Умён, не выдавал себя за вежу
И сам душой, как лист берестяной.
За каждую берёзу вас зарежу,
Что вы сломаете, и нет иной

Судьбы. Свободным ветром ныне вею
Над полем дней, там нет песка тоски.
И, как цыплёнку, не сломать мне шею,
И нет гвоздей для гробовой доски.

Но только мышь бежала мимоходом,
Вильнула хвостиком, и пуля в грудь
Вошла
Случилась ныне непогода,
И под верёвкой оборвался путь…

Душанбе, 07.09. 2025