Немой вопрос

Спустился зимний вечер,
бледнеющий закат,
пылающие свечи,
горчащий аромат.

Грустит вино в бокале,
в букете чайных роз,
оставленного Вами,
повис немой вопрос.

Теней танцуя танго,
я слышу сердца стук,
накликала цыганка,
моих касаясь рук:

"Уйдет - не возвратится,
и синий вечер вам
когда-нибудь приснится
с печалью пополам"...

Сыграй, скрипач, как прежде,
коснись души смычком,
наедине с надеждой
я погрущу молчком...

Такой же зимний вечер,
и тот же аромат,
пылающие свечи,
и Ваш прощальный взгляд.

Грустит вино в бокале,
в букете чайных роз,
оставленного Вами,
застыл немой вопрос…