Спешит певучая строка...

"Бегут по небу облака..."
Спешит певучая строка,
К тетрадке тянется рука,
Судьба поэта нелегка.

Сегодня ты слогаешь Гимн,
С пером, как Бог, непобедим,
Берёшь эпитет из глубин,
Полимнии усердный сын.

А завтра Ода нарасхват,
Кричит восторженный фанат:
"Достойно всяческих наград!"
И целый год с тобою фарт.

А если критик подоспел,
С порога весел, мудр и смел,
А не какой-то мягкотел,
Что от испуга на пол сел.

"Бегут по небу облака..."
К тетрадке тянется рука,
Душа младенца так легка,
Известность ждёт, наверняка.