Братьям по оружию.

В ночь без пролога, как водится Душами не кривя, Братьям моим по бессоннице Буквенных пазлов червям. Это тем, всем, кто в явь и заочно Вымел хандру и уют, Это они, это точно Ярко, но мало живут. Кто растворился в метафорах, Жизнью с глаголом жжёт Истину ищет в амфорах Мажет ей хлеб и пьёт. Кто нервами красить может Фабулой пыжит ствол, Сердцем писать без кожи Чувствуя каждый глагол. Брани стряхнув объедки, Няньчась с рифмами, как с детьми Жрал падежи как таблетки, сС болью глотая горстьми. Небо сподоблено дому, Время на строки менял И ко всему земному С музами изменял. Не почивая на этом, ( Краток состав и перрон). Эти творенья монета С ликами разных сторон. Не обольщайтесь задетой Струне сподоблённой венком А как вам мыслью раздетой По углям строк босиком. Или же варевом с жаром Выгореть в чреве котла, Но в этом и смысл пожара Сгорая жечь души до тла. Слов зрелый, прожаренный колос Души кормить готов, Природный певучий голос С духом ветров и цветов. И счастлив на том и этом Свете, что шёл и падал вперёд, Он может считаться поэтом, Но во время если умрёт....................... То, что не выстудить стужью Хлеще хлыста, топора Братьям моим по оружью, Мысли, добра и пера. P.S. Мне ж не судить, мир не вечен Жизнь от звонка до звонка. Может и небом отмечен, Может кишка тонка. Всё это тем, кто браваду Не выносил из стихий, Кто выковыривал правду Из будней дешёвой трухи.................... Бессмысленно долголетье, если умрут стихи.