***

Бегу от прозы жизни,
бегу от прозы дня.
Удачно ли, не знаю,
догонит ли меня?

Холодные расчёты,
скупые похвалы ...
а в небе птичья стая
крупинками золы.

То падает, салютом
по облаку скользя,
такое представленье
и выдумать нельзя.

То пустится вдогонку
за солнечным теплом,
живым и объективно
не скрытым за стеклом.

Лети! малютка-стая.
Ведь так заведено:
искать того, что будет
наверное дано.