Брызжет чёрное солнце мёртвых химер
Электрической кровью экранов,
Мы вернёмся царями сквозь тернии вер
Иномирно и иностранно.
Отголосили взахлеб у могилы: «мой милый,
Через горькие горы на Ирий ушла твоя рать!»
Кровь молчания блики закатные гнёзда свили
И в кромешнюю Тьму перегласована Мать.
Припев;
Догорали тела в пепелищах костров,
Галки граяли в мёртвых погостах.
В воспалённых ветрах истекала смолой,
Содрогалась земля от повозок.
Время выращивает гнёзда огней, Время!
Черной кровью в заворот ночи течёт креозот.
Лик настенный царей, восходящих в кроваво-рыжее стремя
По течению мыслей за край, в заземелье зовёт.
Аллегорий сыны, перманентны и перекрёстны,
Принесли своё золото скифы Вселенной Царю
В Вифлеемской пастушьей пещере, стихоносно и грозно -
Примет каждый по собственной вере «планиду» свою.
Припев;
Закипают грунтовые воды земли
Пробиваются песней и соком.
Уходили мы воями древних былин
А приходим царями с Востока!
Восходящее утро несут наши кони на запад ночами,
Червоточин кротовых отвергнув, возвысив до Неба свой стан.
Мы косматы и космос седой у русских, у нас - за плечами,
Нам о яблоках молодильных пел в уши предвещий Боян.
Припев:
Мы поили студёной водой лошадей,
Лихолетия век охристан!
Наши волосы с проседью Млечных путей,
Наши скулы грубы и костисты.
Закопчённый отмоем мы иконостас,
Звук сорвётся с гитарного грифа,
Все услышат апостола пламенный глас:
«Несть ни эллина больше, ни иудея, ни скифа!»
У царей восходящих в сумасшедших веков Алмаз.
К сожалению, с гармонией у меня напряг, не музыкант ни разу. На этом портале мне близок по духу Серёжа Fuzz, вот он мог бы поискать что-то цоевско-башлачёвское. Спасибо.
Вот сейчас вообще не поняла - что вспомнить, что с чем связать, а главное - зачем? Для меня такое тяжеловесное нагромождение громоздких словесных конструкций ничего общего с поэзией не имеет. Поэзии в моём понимании, разумеется, но я не претендую ни на роль критика, ни на почётное место высокообразованного и усидчивого читателя. Поэтому и буду рада за других, способных это прочесть и понять.
«Твои стихи … слишком умны. — А поэзия, прости господи, должна быть глуповата… Напиши же мне что-нибудь, моя радость. Я без твоих писем глупею: это нездорово, хоть я и поэт».
Из письма Пушкина к Вяземскому
Согласен, мелькнула такая мысль. С "тьмой" в богословско-онтологическом смысле я основательно разбирался, но подумал, что нужно выделить графически для читателя. И опять убеждаюсь - зритель умнее.Благодарю за такую оценку.