Опять не сплю, пишу о многом

Можно петь под гитару

Полночный час. Вздыхает месяц,
взглянув в окно, на час безсонный.
Я в нём пишу простую песню
о красоте небес бездонных.

Мне одиноко. Очень грустно.
Лишь тишина и рифмы жизни.
В ней было всё. В итоге – пусто.
Не получаю даже письма.

Таков итог знаком изгоям.
Их челн плывёт навстречу бурям.
Они уходят даже в горы,
чтоб не поймать шальную пулю.

Всё дальше, выше. Нет предела.
Есть только ночь, в ней светит месяц.
И хоровод фантазий смелых
снега и волны смело месит.

А где же небо? И бездонность?
Пишу опять о человеке.
Изгои тоже подзаконны.
Потяжелели сонно веки.