Вкус к искусству.

Вены, словно змеи,
Копошатся в голых нервах.
Боль до наслажденья.
До изнеможенья - счастье.
Долго ли, умея,
Спутать норму и чрезмерность?
Только не с похмелья
Этот тремор, а от страсти,
От избытка чувства…
Мысли путая в желанья,
Делает условным
Вкус врожденный к выживанью,
Гнусный вкус к искусству,
Страсть к простому рисованью -
К вышивке объемной
Лентой крови в теплой ванне.