Очень много дождей. Небо всё без просвета.
А я в мир был влюблён за косые дожди.
Пусть без зонтика я, ненасытное лето,
На ветра, на грома, на дожди - подожди!
Подожди уходить… Подожди ещё, лето!
Канонадой грозы удиви старый бор.
Сколько луж на лугу, сколько синего цвета,
Утопает в малиннике старый забор.
Засмотрелась крушина в окно прудовое.
От дождя и тумана все травы мокры.
Здесь, где ты, как никто, опьянён красотою,
Небеса подметает метёлка ветлы.
Я давно не скрывал, что к сирени неровен,
Что весною цветам поклониться готов.
И на чудной земле, в окруженьи часовен
Я согласен прожить хоть сто тысяч веков.
Не столько писать, сколько упоминать. Так получилось, что на некоторое время полюбил упоминать про ветлу, которая подметает небо. Это третий случай в моей практике подметания неба ветлой. Очень даже умно. Стоит себе дерево, его мотает ветер и таким образом оно подметает небо. И рифмуется хорошо: ветла – метла.
Первый стих с таким изобретением начинался "Не спешите вётлы Небо подметать..." Однако, это неплохая мысль – посвятить полностью стихотворение ветле.