Быть может мне не слышно верных слов,
И не дано писать четверостиший...
Я помолчу сейчас, сидя на крыше,
Следя за тем, как путь строками вышит,
В котором спрятан трафаретный кров...
Лететь хочу я, ветром в высоте
И обнимать душой полет поэта,
Писать про то,быть может, и про это,
Что вижу в первом лучике рассвета,
Мечтой согревшись в летней красоте...
Дороже правил, воля сладких строк.
Скрипит перо по холостой бумаге,
Даруя слог величия, отваге,
Тому, кто верит в истинные знаки
Меняя совести, столь краткий эпилог!
лететь не прыгать,
разбивая скакунки.
Бывает хуже,
когда бегут от нас стихи.
Ты ловишь Музу,
теребя себя за холку.
А ведь слова бывают хуже волка,
когда на лист ложатся без души... Браво говорите