Город

Город пахнет тоской и лекарствами,
И мольбой на Христа возвращение.
Бьет набат, треплет души бумажные,
С понедельника по воскресение.

Плыть под музыку ветра звучания,
Вновь поставив судьбу под сомнение.
Погрузиться в пучину людского отчаяния,
Потрясенную солнца затмением.

Знаю точно, на собственном опыте,
Что не стоит искать откровения,
Там, где песни звучат в еле слышимом шепоте,
Где любовь нарекут искушением.

Что останется в сердце прохожего,
Если вынуть стремление к празднику?
Просто тело, с душой перекошенной,
Подчиненное воле бумажника.

Прочь бежать от избытка внимания,
В тень, к природе, к страданью от холода.
И призвав на подмогу прогресса создания,
Засеваем там зёрна для нового города.