...в моем и наших дневниках

слова придуманы. Блестят
по шелку росистые грозди,
смывают, разбавляют яд
реакции на тонкий мир,
где в мавзолеях просто спят,
а просыпаться просто поздно
и, как бы ни был ты крылат,
ступай за мудрыми людьми.

Любовь и гнев стекают в явь,
меняют сущности и сути,
пусть почерк дьявольски коряв,
пусть дьявол в робе и ребре-
похоронить мечту в пыли,
внимать желудочному зуду
живущим в дельте у земли
уместно. Времени в обрез.

Отрез пока необозрим-
ни отмежевок, ни разломов.
Натурализм таких картин
в моем и наших дневниках
сплетутся в новую спираль
с отрезком счастья временного
вплоть до черты "мне очень жаль" -
или до нового витка.