Без названия...

На асфальте, мелом ресчерченом,
Средь воронок и стекол взребезги.
Четко классы рукою очерчены
Да биток, от снарядов развинченых.

Поутру, среди дыма и гарища,
Продолжают играть в классики.
Мои маленькие товарищи,
Внуки, бывших моих одноклассников.

Им привычны сирены пожарные,
И укрытие там, за колонами.
Смотрят в сердце, взглядами жадными,
Смотрят в душу, глазами голодными.

Что Вы сделали, дяденьки взрослые.
Где Вы детство мое потеряли.
Только гильзы, у стенки, россыпью.
Да еще, на груди медали.

Вы награды себе напридумали,
Всё за ложь, залитую в уши.
Награждаетесь Вы, безумные,
Жить могли, но убиты… души.

Мы не верим Вам. Стали взрослыми.
Не такими, как Вы болтливыми.
На душе, не вёсны, лишь осени
Не смеемся. Нам не быть, счастливыми.

Ваша дурь и амбиции с пулями,
Растреляли в упор, с автомата.
На стене от мелка каракули
"А мы будем счастливы,…когда-то?"

На асфальте, мелом ресчерченом,
Средь воронок и стекол взребезги.
Четко классы рукою очерчены
Да биток, от снарядов развинченых.