Пусть умрут мотыльки в подсознанье моём,
Раз ему вопреки сложно быть нам вдвоём.
Пусть умрут мотыльки, потому-что летать
Не дано без любви. Очень больно страдать.
Собрались они в круг, машут крыльями все,
Как ладонями рук, уходя насовсем.
Слёзы с глаз их бегут и трепещут сердца.
Через пару секунд боль исчезнет с лица.
Через пару секунд пропадёт мир обид,
Потому-что есть суд, он уже не простит.
Чем страдая летать, убиваясь тоской,
Лучше и не дышать жизнью этой мирской.
Собрались мотыльки, сердце сжалось моё.
Золотые деньки! Вон летит вороньё!
И обрушился гул, всё сильней и сильней!
Ветер пепел их сдул. Мотыльков нет теперь!
Вы простите меня за уход непростой,
Просто я полюбя оказался отстой,
И не в силах терпеть канитель чувств своих.
Если некого греть, пусть горит этот миг!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014-2018
Я брожу чуть живой, среди лиц мотыльков!
Что творится со мной! Я дурею от слов!
Так охота любить! Так охота летать!
А не просто тупить… И страдая, страдать…
Я ладонями рук, как крылами сучу!
Столько слёз! Столько мук! А никак не взлечу…
Что за замкнутый круг! Матюгаюсь в сердцах!
Мотыльков – словно мух, что-то жрущих с лица!
Убиваюсь тоской! Я подам на них в суд!
Я несчастный такой! А они с меня жрут!
Эх покинуть бы мир, хоть на пару секунд!
Пусть они, как вампиры, с голодухи умрут…
Хватит им тут летать! В этой жизни мирской,
И меня обижать! Я и так – весь такой…
Да! Сегодня у них – золотые деньки!
Я ж кричу этот стих – ну, держись, мотыльки!
Сжалось сердце моё, словно воля – в кулак!
Вот летит вороньё – мотыльков главный враг!
Слышу карканья гул и кричу всё сильней!
Сорван голос и стул! Вновь – по их же вине!
Пусть умрут мотыльки! Пусть настанет покой!
Пот стекает с руки от маханья рукой…
Канитель моих чувств не пронзила тебя –
Мотыльковую грусть ощущаю любя…
Ветер, пепел надежд… Как не прост этот миг!
Странно пахнет одежда – всё, чего я достиг…
Поменять бы штаны – жжёт вопрос не простой!
Я – поэт для страны! Для Вселенной – отстой…
С такой самокритикой я ещё не сталкивался...
Вперёд, Поэт!