Поэта час

Мне жребий выпал, чтоб писать
И неотступно то влеченье, -
А мне б забыться, не страдать,
Чтоб исключить судьбы паденье.
Ведь как поэт я обречён
(В России любят больше прозу),
А я срываю правды звон,
Стеная рифмой – не в угоду.
Кому понравится певец
Представ парнасскою скалою?
К тому же он - и швец и жнец
Над утомлённою толпою.
Отдал бы лавровый венец
В дыму разврата, униженья
Тому, кто скажет: «Я - поэт -
России новой, возрожденья!
И пусть истории плоды
В умах восстанут с новой силой,
Чтоб «гений чистой красоты»
Читал стихи мне над могилой.

16.04.2014