Птенец.

Писал душой, но тихо.
Пусть не слышат.
О древнем зове к звездной вышине.
Как можно потерять все то- чем дышишь?
К чему мне жизнь в больном, тягучем сне?
И что еще предложат?
Нет ответа...
Зачем мне камни? Мне довольно света!
И ветра странствий...
Я всегда один.
Пропитанный дыханием грозных льдин,
мой мир для вас не понят, не уютен.
К нему идут с открытой к боли - грудью.
А к этому не часто сыщешь сил.
И даже если б я кого просил, пойти со мной.
То не найти такого.
Когда как желторотик бестолковый кормлюсь
с щадящей, милости - руки.
Кто может слышать боль чужой строки?
Лишь тот кто сам, ну хоть немного, плачет...