Кутюрье

Много раз проходила мимо этих дверей с неброской вывеской, а сегодня, найдя подходящий повод, я открыла тёмную деревянную дверь с готическим витражом сверху. Звонкий колокольчик внутри помещения радостно приветствуя меня, сообщил хозяйке о моём приходе. Она - худощавая темноволосая женщина, окинув меня задумчивым взглядом, тихо приветствовала:
- Bonjour, madame!
- Здравствуйте! – ответила я.
- У Вас какая-то срочная работа, мадам? – спросила она, взглянув на мой большой пакет, который я положила на старый деревянный стул у дверей офиса.
- Да, мужской костюм, его нужно немного подогнать под фигуру. Мой муж наотрез отказался прийти сюда. Но я умею, как мне кажется, снимать мерки, - ответила я.
- Покажите, пожалуйста, что там необходимо сделать.
- Вот, - я достала светло-бежевый костюм. Развернула его и, показав на брюки и пиджак, произнесла:
- Брюки нужно укоротить, вот по эту отметку и убрать с боков немного у пиджака. Сколько это займёт по времени?
- Думаю, что через три дня можно будет забрать заказ… Мадам, только один вопрос ещё… Кто именно Вам меня порекомендовал? – спросила она, снова внимательно посмотрев сначала на меня, потом на принесённый костюм.
- Простите, но я без рекомендации. Я обратилась к Вам, совершенно случайно… Как-то, проходя мимо, увидела вывеску. Вчера вспомнив об этом, решила прийти к Вам, - ответила я.
- Поскольку я уже взялась за эту работу, то сделаю её. Не в моих правилах отказывать… Но, обычно я беру заказы только у постоянных клиентов или по их рекомендациям. Таковы правила, - сказала она и, поразмыслив, заключила:
- Дело в том, что пошив одежды – это лишь одна, притом не главная часть моей работы… Ко мне обращаются люди, чтобы «перекроить» или изменить, как бы Вам сказать поточнее… свою жизнь, что ли. Поэтому у меня нет случайных посетителей. Один Бог знает, как Вы меня нашли!
Я, услышав это, почему-то совсем не удивилась, словно ожидала уже чего-то в этом духе, когда подходила к той странной двери с необычной вывеской, гласившей: «Кутюрье»…
Она, заметив, что я спокойно отнеслась к её словам, лишь пожала плечами и сказала:
- В таком случае денег с Вас я не возьму. Ваш муж «прошёл уже четыре улицы», не так ли? А Вам, по всей видимости, осталась лишь последняя… - произнесла она, словно растворяясь в воздухе.

В этот момент я проснулась в ужасном холодном поту и, находясь всё ещё под впечатлением от сказанного, с большим трудом разбудила сладко спящего мужа:
- Что-то я не припоминаю, когда мы покупали тебе бежевый костюм? – спросила я.
Он, посмотрев на меня, тихо и спокойно произнёс:
- Дорогуша! Это всего только сон, понимаешь? Просто, чёртов сон. А раз уж всё равно мы не спим, то, может, двинем на балкон и выкурим сигару?
Я слегка удивилась этому предложению, но спорить не стала, лишь набросив лёгкий шёлковый халатик, последовала вслед за ним. Он уже пыхтел толстой, ароматной кубинской сигарой, беспрестанно выпуская белёсый дым. Потом произнёс:
- Так, что она там тебе сказала, что так тебя удивило?
- Какие-то странные слова насчёт пройденных улиц… - отвечаю я
- А если дословно? - не унимался муж.
- «… Ваш муж «прошёл уже четыре улицы», не так ли? А Вам, по всей видимости, осталась лишь последняя…» - воспроизвела я слова портнихи из моего сна.
- Мне меньше, чем через год стукнет сорок, верно? Значит, действительно, я «прошёл четыре улицы»… Это – образное сравнение. К примеру, в Хиромантии… каждое полное кольцо, образованное на сгибе руки в запястье – это тридцать лет, правильно? – спрашивая, он посмотрел мне в глаза, -
- Тогда, здесь «улица» - это десять лет. Наши города примерно так и строятся…, - с этими словами он протянул мне сигару.
Я слегка затянувшись и подержав воздух во рту, словно пробуя дорогое вино, выдохнула и, не найдя это занятие приятным, передала сигару мужу.
- И всё-таки, должно же быть какое-то объяснение, почему мне приснился этот сон… Почему именно сегодня?
- Не заморачивайся ты так! Ну, приснился сон! Мы часто вообще не помним о том, что видели… как-то же живём с этим, - ответил он, слегка привлекая меня к себе и невероятно приятно поцеловав в губы…
- Может, теперь кофе? – спросила я.
- А давай! – ответил он.

Сварив кофе, осторожно перелила его в небольшие увесистые чашки. В тёмных чашках кофе кажется чернее ночи… Всё ещё вспоминая сон, я понимаю, что он так далёк от нашей жизни. Никогда я не видела той двери с вывеской «Кутюрье», никогда не встречала той женщины, которая взялась за мой заказ. Откуда в нашем городе французская мастерская? Почему я во сне не обратила внимания на эти небольшие, но разительные странности?
Мы пили кофе, болтали. Я почти успокоилась… Но тут, внезапно, мне очень явно вспомнились её слова обо мне:
- «…А Вам, по всей видимости, осталась лишь последняя…» - так сказала она про меня, хотя я не спрашивала её об этом.
- Вероятно, это и есть плата. Ты вошла без приглашения, вот и получила ответ без спроса! – сказал муж…

И... Я снова просыпаюсь… Мне кажется, что это уже было… Я сажусь на постели, рядом слева сладко спит муж, справа громко сопя, иногда вздрагивая и перебирая лапами, видит сны моя старая, полосатая кошка.
Какое-то время я раздумываю, стоит ли будить мужа или снова провалиться в сон, чтобы, проснувшись утром, ничего не помнить из этого кошмара в кошмаре. Во рту привкус кофе и сигары. Откуда? И, что мне действительно, да и то в самом лучшем случае осталось только лишь несколько лет?..



30.08.2010


© Copyright: Яна Варшавская, 2010