Томительное ожидание ВЕСНЫ:(

Вьюга. За окошком снег.
Тают, сползая по стёклам слезинки, отражая тоскующий взгляд о тебе…
Снова нет.… Нет бегущих ручьев, сверкающих игривой спинкой как у змей на солнце. И щебета птиц – нет, грустно, тоскливо жить без звуков, будящих по утрам песней, переливами в хоре вместе с будильником.
Нет её! В жемчужной ткани, легко обвивающей стан. Украдкой не взглянет она в зелень сада – он пуст, одинок и чёрен, с белой шапкой зимы набекрень.
И кудрявым локоном-лучом, не коснётся она ладони и не согреет в ночные стужи.
Она не придёт. Не зазвенит колокольцем, не побежит по полям, развевая зелёным флагом с призывом: «расти и цвести» под сугробом – горбом упёртой зимы - старухи.
Может завтра, робко в дверь, стуча рукой, войдёт она – Весна.
Зальётся красным пятнышком молоденькое личико, взглянет исподлобья и я услышу то, чего так долго ждала и ждали все мы: « Простите, я опоздала». Промолвив ступит на порог босоногой ножкой… и понесётся стремглав в далёкие горизонты.
Вьюги нет. За окошком оттепель. Весна.