Одиночка

Стадо было не для него. По натуре он волк-одиночка. Не приняли ли его в стаю? Смешно. Он ушел сам. Не оглядываясь. Не жалея. Зачем? Зачем ему это стадо глупых баранов, их бессмысленное блеяние? Зачем?
Он шел. Не оглядываясь. Не боясь темноты и неизвестности. С ним была только она-его тень. Она, вечный спутник его жизни, всегда следовала за ним по пятам. Молчалива. Иногда уходит от него. Но возвращается. Только с ним они создавали ту гармонию идеального мира, в котором лишним не было места. Она и он. Зачем лишние?
А он шел. В его ушах надрывался Shot, но его пафосные слова не долетали до разума и терялись в закоулках вечности. Тень куда-то убежала. Но он не огорчался. Она вернется. Она-его союзник.
Его мысли витали вокруг и, кажется, даже были осязаемы. Куда идти? А стоит ли вообще идти? Может, его жизненный путь уже закончен? Он улыбнулся своим мыслям. 16 лет-не показатель. Его мысли были гораздо старше его биологического возраста. Дорога В НИКУДА. Природа НИ О ЧЕМ. Мир- НЕ ТАКОЙ. Но он шел. В зубах его тлела сигарета, ее жизненный путь заканчивался, развеваясь на ветру дымом и ссыпаясь на асфальт пеплом. В такой концовке было что-то заманчивое  : развеяться, путешествовать по миру, быть незамеченным. Он оглянулся. Темнота. Темнота-друг молодежи? Да, наверное. Одиночество-его ли это удел? Или может стоит быть пообщительней, слушать обыденные фразы, истерические вопли, жить в мире, погрязшем во лжи и эгоизме?... Нет. Это не для него. Будь его воля, и он бы взлетел. Несся к просторам, к неизведанным мирам, к тем ощущениям, которые он никогда не познает. Почему он не родился птицей? В чем его предназначение? Где же его смысл жизни? Долго ли его еще искать? Вечные вопросы. Он улыбнулся своим мыслям. Неожиданно, при свете фонаря вынырнула его тень.
«Идешь, да?» - как будто спрашивала она.
«Да», - шепнул он. Тень улыбнулась и вновь растворилась в ночной мгле. Он не стал ее догонять. Зачем? Она вернется. Вернется ли его смысл жизни, вот в чем вопрос. Он шел. Шел, не оглядываясь. Шаг его был размеренным и спокойным, в нем чувствовалась какая-то обреченность. Зачем спешить? Люди всегда спешат. Спешат вырасти. Спешат жить. Спешат любить. Спешат умереть… А он… А он не спешил. Успеется.
Когда то и он был таким же, как и все. Тусовки. Знакомства. Встречи. Любовь «раз и навсегда». Но он сбежал. Сбежал, потому что чувствовал те маски, ту фальшь в глазах людей, фальшивые ноты в игре под названием «жизнь». Но если ты снимешь маску, тебя забьют. Толпа не любит белых ворон. Она их боится.
Он остановился. Взглянул на звездное небо. Мерцание звезд успокаивало, умиротворяло его ослабленные нервы, было для них неким анальгетиком и наркотиком в одно и тоже время. Он как будто впитывал энергию темноты, и она, разливаясь по жилам, делала его сильней.
Завтра новый день. Опять фальшивые ноты в его игре. В его жизни. Убежать навсегда, к сожалению, не удастся. Придётся вернуться, может, тоже надевать маску беспечности, отзывчивости, доброты и понимания. Ему это надоело. А пока-он шел. За ним следовала его подруга-тень. ОН ШЕЛ…