Память

Никто не говорил, что будет просто, но и никто не предупреждал, что будет настолько тяжело. Когда всё начиналось, нельзя было сказать, что все закончится самой настоящей резнёй. Вчерашние друзья, обернулись опаснейшими врагами. В ту ночь, мы запачкали свои руки кровью наших одноклассников по самые локти. Хотели вымолить спасения в храме, не вышло, но жить так хотелось, аж до безумия. Тогда казалось, что так просто взять в руки нож и проткнуть чью-то спину. Некого просить о спасении; неоткуда ждать помощи. Одни. Напуганные, всеми покинутые дети, оказались заперты в горящем здании. Повсюду огонь, кровь, чьи-то тела и адские крики. Страх, сковывавший нас целый год, вырвался наружу; нужно лишь было только сделать шаг. Внутри, здание все больше походило на сущий ад, но мы выбрались и спаслись. Никто посторонний не узнает какой ценой. На наших губах застыла клятва молчания. Если бы мы только могли рассказать хоть кому-то, но нет… Для людей вокруг это все несчастный случай, а вина и тяжесть истины вечно останется на наших плечах. Их лица, навсегда останутся в нашей памяти и на школьной фотографии, которую многие сожгли или порвали еще в первый день. Это было первым, что хотелось сделать, а затем уехать и забыть, как страшный сон или историю у костра. Когда-нибудь, нас тоже попросят рассказать, как мы остановили проклятье; как закончили череду смертей, но мы уже не сможем им помочь. Можем лишь посоветовать бежать, пока еще могут.

Теперь, остаться одному в чужом городе было не так уж плохо. Никто не знал, не напоминал, задавая ненужные вопросы о трагедии. Все начинало стираться из памяти, а душа разрывалась, не зная чего ей хочется больше: забыть или помнить вечно. Когда нам говорят, что всё закончилось, мы знаем, что всё ещё продолжается у каждого в душе; в сознании это происходит постоянно. Ощущение девы с косой, стоящей за нашими спинами, не уходит, а значит, ещё не конец. В нашем родном городе несчастные случаи происходят только с теми, кто связан с нашей тёмной тайной. Хотя, если прислушаться к разговорам на улицах, когда кто-то из нас появляется в поле зрения людей, становится ясно - мы для них просто страшная городская история.

Хуже всего приходится тем, кого объявляют несуществующим. Мало кто мог выдержать такое, быть призраком и быть живым; сомневаться в своем существовании и, не лишиться рассудка. Сложно и обидно, когда на пределе безумства, не зная, как спасти жизни, объявляют охоту именно на тебя, по нелепой причине, тогда казавшейся такой реальной; те, ради кого старались и терпели.

Наша жизнь танцует на тонком льду, а под ним смерть разжигает костер. Остается гадать, у кого он первым треснет под хрупкими ножками. Довольно неплохое сравнение, ведь погибая, мы попадаем в огонь, если вообще куда-нибудь попадаем. Может быть, призраки прошлых лет сидят так же с нами в классе и наблюдают; кто не придет на уроки сегодня? Прошлое совсем не хочет нас отпускать, а мы его. Просто жить дальше и не думать о произошедшем можно, но лишь до первого некролога в новостях.

Смотря на классы, в других школах, невольно приходит мысль: <<А ведь мы действительно были друг для друга больше, чем просто одноклассники; нас связывал общий секрет>>. Хочется, снова, пойти учиться в новый коллектив, в котором все были бы не чужие друг другу, но вместе с тем в душу снова заглядывает страх. <<Вдруг все повторится?>>. Ведь, неизвестно, какие скелеты в шкафах у этих детей, но вряд ли они будут страшнее наших.