У ПОРТРЕТА ОТЦА.

Это было со мной?
Это было? Когда?
Были где-то разлуки без встреч,
на года.
От огня в родниках
высыхала вода,
Это где-то и кто-то
уходил навсегда.
Придорожная пыль
забивала нам рот,
Стуком сердца последним
нас срывало вперед.
Это было со мной?
Нет.Спокойно, темно,
Ветки душных акаций
Легли на окно
Но в виски мои
кровь застучала твоя.
Взгляд,увидевший смерть-
это совесть моя.