Оболочка сознания в кружевах ярких, лоскутами картинки из прошлого, сломать вязальной спицею напрасно, балерину из музыкальной шкатулки моей памяти.
Ты передаёшь мне привет из детства, являясь фактически причиной моих ошибок и бегства, кто знал, что жить мы будем по соседству в недалёком прошлом? Это причина и следствие встречи.
Если долго не смазывать механизмы подсолнечным маслом, то все очень скоро испортится, смажется… и будет совсем неинтересно смотреть на меня в зеркале, в платье бумажном.
И только портретная рама во Франции, где-нибудь в Лувре, заплачет навзрыд с одиночеством, когда удалюсь эфемерно с экрана, куда-то в беседку, за пушкинской осенью, письмами вглубь эпистолярных романов…