Муки творчества.

«Свалила» Муза от меня!
Обиделась, наверно.
Мол, я бренчала тут, полдня
Над головой, безмерно.

А ты, всё пальчиком в носу,
Сидишь и ковыряешь.
Не замечаешь ты, красу,
Слова не собираешь.

Не лезет в голову ничто
И водка в рот не льётся.
Не сочиняется, про то…
Хоть выпей! Да не пьётся.

Чиркну, ещё я пару раз,
На беленьком листочке.
Всего делов то, пара фраз,
Лопаткой как, в песочке…

Найти бы Музу, вот дела.
Куда «свалила» баба?
Небось, к соседу, там была,
Такая вот, баллада.

Чего он будет с ней писать?
О том, как вяжут сети,
Про то, как лапти ей сплетать
Или о том, как «светит»?

Вчера, «нажрался» этот хмырь,
И сунулся, в розетку.
Как лампа, вспыхнул, тощий штырь,
Ну, и башкой, в кушетку!

Ходил, светил он целый день,
Но к вечеру, притухло.
А с головою, дребедень,
Помялось всё, пожухло…

Возьму, «занюхаю», стакан
И закушу тетрадкой.
В руке «перо», щас как поддам,
Шедевриком, с оградкой…

Пусть будут мрачные стихи…
Стоит, скрипит таверна…
Да хоть про что-то напиши,
Читатель, ждёт наверно.

Стоит таверна, у двери…
Ну, значит, у ограды…
Тут, два вампира подошли,
Проголодались, гады.

Какого беса нужно им,
И для чего таверна?
Ну, шли себе и хрен бы с ним!
Нет, с кровью, будет верно.

Вампиры, то вчерашний день.
Ну, Муза, где ты, где ты?
Сижу, молчу, как старый пень.
Иль заглянуть в газеты?

Быть может, там, какой сюжет,
Надыбаю, втихую.
И тем, поправлю, свой бюджет.
Готово! Я ликую!

Нет, написал такую хрень,
Что сам сижу, тоскую.
Не стих, а просто дребедень
Несу, напропалую.

Но что это, над ухом здесь,
Тихонько прожужжало?
Иль просто исписался весь?
Вот, лыко да мочало…

О, Муза, узнаю тебя,
И звук твоей кифары!
Вернулась! Что же это я?
Шуми ты! Как гагары…

В башке возник опять сюжет,
Про птичьи, про базары…
Я запишу, услышит свет,
Волшебный звук, гитары…

Сижу, пишу, кропаю стих.
Да, будет всё в порядке…
Фу, написал! Про то, как псих,
Сожрал свою тетрадку!